SabbiaTraLeDita

Mi sono spiata illudermi e fallire, abortire i figli come i sogni Mi sono guardata piangere in uno specchio di neve MI sono vista che ridevo Mi sono vista di spalle che partivo. Che bell'inganno sei anima mia E che grande questo tempo che solitudine che bella compagnia... (Adattato da EffeDiA)

E poi mi chiedo se ne valga davvero la pena. Aprire le porte, quelle del cuore. Per poi sentire solo le correnti d'aria. Mi chiedo, davvero, se ne valga davvero la pena.

Respirando la tua pelle mi dico che questo è proprio un gran bell'inizio anno. Assaporando il mio respiro mi dici che questo è un bellissimo inizio anno. Sfiorando il tuo sorriso mi dico che ogni giorno dovrebbe iniziare così. Ascoltando i miei occhi mi dici che ogni giorno dovrebbe finire così. Respirando. Assaporando. Sfiorando. Gustando. Vivendo.

Mi sono innamorata di te perché non avevo niente da fare, il giorno volevo qualcuno da incontrare, la notte volevo qualcosa da sognare. Mi sono innamorata di te perché non potevo più stare sola, il giorno volevo parlare dei miei sogni, la notte parlare d'amore.... (L. Tenco)

(Foto by Michi B., Teatro Sociale Bellinzona, 29 aprile 2008)

A te, al tuo sorriso, ai tuoi occhi, alle tue mani.
A te, alla scatola rovesciata sui miei piedi, al lupo con gli occhi sgranati, alla condensa sulla plastica trasparente.
A te, alle sigarette cadute e a quelle che ci hanno fatto volare. Alla vodka, al toro rosso e all'havana travestito da J&B.  Ai cioccolatini, ai cuori e alle zanzare. E alle tigri. Che non si lasciano sterminare.
A te, agli apostrofi e agli aspirapolvere. Che creano dipendenze difficili da combattere. Al gatto che ti fa le fusa e a com'eri bello quando lo hai detto.
A quel numero non chiesto e poi ricevuto. A quel treno partito troppo presto. O troppo tardi. Dipende.
A te. Che hai mandato fuori gioco il mio checker di fiducia. Penalità di partita. Per ferimento dell'avversario. Da parte tua.
A te, ai messaggi simultanei, alle parole dette, a quelle non dette, a quelle scritte, a quelle sparite.
Alle variazioni sul tema, al piumone, a Dylan Dog, alla dolcezza tua. A quella mia.
A te, alla buona musica, alla magia.
Alle cose che abbiamo da dirci, a quelle che non vuoi raccontare.
A te, alle pozioni magiche di gin e chinotto. A te che non serve che ti trasformi per portarmi via. Per principio. Alle fughe sui cavilli bianchi, a quelle sui promedari, alle fughe in quanto tali.
A Harry Potter che chissà se ha fatto la fine del lupo.
A te. Che con uno schiantesimo hai fatto sparire il lago. Il vino. Te.
A te, ennesima M. della mia vita, dico grazie. Per avermi ributtata nella mischia. Per avermi fatto riscoprire il terribile incantesimo che ti fa perdere la ragione.

A te che, senza rendertene conto, mi hai sconvolto la vita in poche ore.
A te che sei uomo per definizione. Con tutte le conseguenze del caso.

A te, io dedico le mie emozioni.

È di nuovo autunno, e qui mi ritrovo, abbracciata dal rassicurante ripetersi degli eventi, anno dopo anno. Le prime incerte pennellate d'oro nei boschi, l'odore di fresco la mattina, l'energia della vendemmia, il calore del vino, l'aria che sa di foglie appena cadute, il profumo di uva e salmì, la prima di campionato, una sciarpa intorno al collo, un abbraccio inaspettato. È di nuovo autunno. Tu sei sempre qui. Sarà un autunno nuovo.

Sono diffidente per natura.
Diffido anche dei casi editoriali. Libri di cui si parla troppo. Libri di cui si parla troppo bene. Libri di cui solitamente rimango delusa. Non questa volta.
Ho divorato "Il cacciatore di aquiloni". Per il modo semplice in cui è scritto. Per la sua efficacia nel descrivere luoghi ed emozioni, guerra e giochi, tradizioni e distruzione, semplicità e bugie, sincerità e profumi, silenzi e canzoni, viaggi e rimorsi, pianti e speranze. Soprattutto.
Non ricordo l'ultimo libro capace di coinvolgermi al punto di commuovermi. Questo ci è riuscito.

"... guardai Sohrab. Un angolo della sua bocca si era impercettibilmente sollevato. Un sorriso. Abbozzato, ma pur sempre un sorriso... Un attimo, e il sorriso era già scompraso. a c'era stato. L'avevo visto.  Vuoi che dia la caccia all'aquilone? Mi parve di vederlo annuire. Per te questo ed altro dissi senza rendermene conto. Poi mi voltai e mi misi a correre. Era solo un sorriso, niente di più. Le cose rimanevano quelle che erano. Solo un sorriso. Una piccola cosa. ... Ma io l'ho accolto. A braccia aperte. Perchè la primavera scioglie la neve fiocco dopo fiocco e forse io ero stato il testimone dello sciogliersi del primo fiocco. Correvo..."

C'era corrente stasera nel buio della valle.
Una corrente alternata raddrizzata.

AC/DC per dirla breve.

Una corrente bianca e blu.
Carica soprattutto del tuo blu.
Del blu dei tuoi occhi di russo.
Una corrente carica di sesso.

Da restare fulminata.
Da lasciarsi andare.

Per l'aria carica di profumi.
Il fieno e il vino.
Per l'aria carica di tensione.
Nel tuo sguardo blumare.

Non fosse per quella lamina dorata attorno al tuo dito.
Un cortocircuito che non voglio affrontare.
Una scossa che non voglio sentire.

Ma il blu dei tuoi occhi di russo
turba

Come il vento.

Non lo vedi ma sai che c'è.

Non è un'invenzione

la sua carezza sulla pelle,

il canto delle sirene, la danza delle foglie,

l'eterno movimento di bianco e di blu,

nuvole nel mare

e onde nel cielo

a pieni polmoni.

Mi tuffo nella corrente

di invisible calma apparente.

Le stelle, la piazza, il cielo sopra Lugano, la voce esplosiva della Nannini, l'esplosione di emozioni nell'accorgermi che sei sempre qui, vicino, nell'anima. E lì ti lascio. Per sempre.

Respiro 

Note di lavanda

Profumo di jazz

Una sera. Tarda primavera.

Lardo e salame. Costine e patate arrosto.

Gratin di mele e gelato alla cannella.

Syrah argentino.

La discesa verso il centro.

Un mojito e un'acqua minerale.

Liscia e frizzante.

Come la musica di sottofondo.

Elvis e James Brown.

AC/DC e Raffaella Carrà.

Frizzante e liscia.

Come la superficie del lago sotto questa notte chiaroscura.

Come l'aria di temporale che ci gira intorno.

Vento d'estate.

Una serata che sa di mare.

Una serata che sa di te.

Dopo tredici anni
ho imparato a dirti
che il solo pensarti
mi dà i brividi...